A raça e a pitanga

 

 

 

A raça e a pitanga...

Autor: Amália Grimaldi (Poemas Tardios)

 O mogno e o vidro.

E a coroa de Ciro.

E, do vil contemporâneo,

Essa grande colina erodida,

Esse Marrano banido.

E, do caído a fadiga.

E do semelhante

A perversa aleivosia.

E toda essa descrença.

 O não Ser. O espaço vazio.

 Da acácia, as cinzas,

O pó, levará o vento.

Mas a luz definirá a sombra

E o contorno do volume.

A prisão do tempo não tem saída.

Tem calendários. Rosas de ventos.

Caros instantes. Raros caminhos claros.

 As catedrais do silêncio

Estão fechadas...

Do misantropo, a fatiga

E do caído, adjetivos exangues.

Porta fechada. Templo calado.

Consolo de fé. Puro arremedo.

 Tacho cigano... O quinto Triângulo.

A flauta mágica...Parábola de intrigas.

Essa esfera mística, esse chão de todos nós.

 A chave e a vela. E a flor assentada.

A tesoura do tempo e a marca da partida.

Louça trincada. Visita fora de hora.

Vassoura atrás da porta; vade-retro inquisicional.

 O cálice. A mulher... E o touro.

Da palavra inútil

Melhor o silêncio. Ou,

Um resquício de vergonha.

Sublimação temperada.

Insatisfação consagrada.

 Do azedado vinho,

Tardia aquiescência.

Concepção. Percepção.

Ou, bastar-se a si próprio?

Mão exagerada.

Dosa seu engano na guia.

Princípio aglutinador.

– Salada mista de padeiro galego.

 A torre e o fidalgo...

E o quarto aposento.

Degredo. Segredo.

Pisos magnânimos.

Ídolos esculpidos...

Pouca água. Fala àtoa.

O óleo secou de vez...

E, a lamparina,

Há muito se apagou.

 Ser o crente perfeito,

O sentido da Terra faz

O sentido horário,

Usos e cultos.

O mestre. E o aprendiz.

Iniciante discípulo

Almeja melhor destino.

Homens suados

Carregam seus fardos.

 Rostos morenos...

Rostos nativos.

Rostos outros...

Gente suada...

Gente que sabe agradar.

 O nativo saruaba

Dizia ser nobre descendente

de holandês distante 

Respeitado mito. Verdade acatada.

A boca do povo...,  tem lá seu poder!

 Racional fortaleza

Envolve o chegante.

Questiona o passado.

Mas, em folhas de livro grande,

Caligrafia bordada,

Registro legal, isto nunca foi visto.

 Caminho inverso

Trata angulosa questão.

“Madre de Dios...”

O galeão espanhol

(ainda por se achar),

Resiste no mito.

 Entre o reino e a colônia,

Tesouro que a fé consagrou,

Sua riqueza maior,

Guarda o imaginário popular.

 Anjos barrocos... Robustos negros...

A circular pelo convés

Dos desejos alheios

Bíceps invejável exibiam:

A força. E o suor.

E da albarda malvada,

Provável mialgia lombar.

 – O valor da forma

A serviço do tema.

 Um sussurro... Um gesto de mão.

No escuro é clara a intenção.

Abatido em seus desejos,

O homem, no pecado,

confronta Deus e Lúcifer.

E...,  o Capitão Padilha...

 Nas águas da baía azul,

Deu-se o engasgo fatal...

De  tanto comer aspargos,

Tinha ele verde a cara...

Van Dorth não resistiu.

 Na íngreme incerteza

Daqueles seus dias,

Da fruta nativa,

Seus caroços, atiçavam por aí...

Entre o barranco e o mar.

 Essência da terra,

Essa argamassa notável,

Forte argumento é voz repetida; 

Sustenta frágil ídolo.

 Desse longínquo tempo

Restou-nos certezas,

(que a História não conta).

Visto que, do colonizador europeu,

(dito civilizado...),

Dele herdamos seus costumes;

Bons e maus.

 Bem dizendo o escrivão Caminha,

... Lá, tudo o que se planta, a terra dá...

Dito e certo! Sob chuvas tropicais,

A tão cantada fertilidade nativa

Logo se confirmaria:

– Sementes vingaram!